Papel sobre a mesa,

Vazio...

Não escrevo...

Agora sei o que sentem os poetas sãs

Desespero, falta a loucura, inspirações

É como a sede que a água não sacia

É como a fome que rasga as entranhas

É como morrer, não se salva

Não ter sentido, não ter alma

Não ser...

Descaso...

O que falta cruel poesia adormecida?

Quero falar de amor, sem cansar a leitura

Resgatar a frágil formosura

Das flores, das cores, dos pensamentos

De tantos amores, talvés amantes, infinitos momentos, 

Talvés...

Preciso...

Auxiliadora RS

12/12/2012  12:12